la mia taiga è perfetta. brucia ossessa, ma tiene il calmo degli ulivi. il suo sangue fa vene a squarcio, ma dice al futuro la neve dei camminanti. la sua coerenza è nel ghiaccio, in quel coltello che è la luna, ma nel rimedio di ciò che scioglie, spalanca al sole il suo tributo. la mia taiga è perfetta, d'odessa femmina e madre nel palato, perfetta samarcanda, puttana ladra, per il tendine d'ulisse: il suo sovrano.
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