IN NERA: ASSETATI DI CARNE! da "nerodentrozero trilogia"

Era caldo. Una di quelle mattine che erano già in culo al mondo. L'umidità colava a secchiate. Cadeva a piombo sul filare vetro e cemento dei bravi superdotati palazzi al centro. Era caldo. E bollente. I vapori sospendevano come miraggi fottuti sull'acre sapore benzene. Sale scommesse e bordelli. L'anice da mischiare all'acqua e il sangue da essicare al sole. Aromi inconfondibili, secondo piano al "borgo", da Pasquale Margiotta, il chincagliere. Linee fra terre e quartieri. Savana. E silenzio. Ancora per poco. Come gli indegni cumuli di fango. La città fra uno stronzo marciapiedi e l'acuminato spigolo di fronte. Famelica e spalancata. Crudele. Cinica ad ogni guizzo d'onda chiaro cobalto. Righe piscio di cagne, sbattute sull'algoritmo dei muri, sapevano di quel tanfo che tanto faceva metropoli e gocciolio monossido colante. (...) Strade. Allungavano sul solito miraggio di lattine e di condom imbevuti di sole. Bollicine e getti. All'aperto. Sotto alle cosce del sole. Quasi fossero treni senza binari da scorrere sotto al piombo delle giornaliere tratte: dal paradiso al centrocittà. Diradavano poi sulla punta del medio dritto stampato là preciso una cifra, fra le pupille del primo stronzetto in cerca di quelle solite rogne e di quei maledetti guai. E se pigliava giusto, lo stronzo ci moriva in pieno, galleggiando sull'ultima goccia d'inchiostro pompato nel cuore. Era caldo. E supporre faceva male. Faceva storto. (da "Thomas Sparacio, DomPerignon e Polvere Caviale", vitobenicio zingales, 2008)

(...) Era freddo. Svuotato di tutto. Appariva tutto al rallentatore. Perfino la luna. E gli odori metallo-benzene combinati al vapore denso del nero sangue sottile a schizzi petrolio. Ma erano istanti. Acuminate strategie: chi preda e chi la prende nel culo. A quell'ora la giungla e la ferocia e tutto quell'abbondare di lamiere cobalto di sotto al filare del nero marciapiedi sul ciglio della civica strada per bene. Abitacoli e ricettacoli di niente violento. Per niente. Per due soldi. Che ti spaccano in due. E magari ti sparano due colpi trentotto per un biglietto da cinque. Fottuta metropoli e limpide nere cazzate. Al rallentatore pure le ossa che spezzano e di mani che imbracciano fendenti. "Bastardi, a prendersela con un vecchio... ". La notte si gode la scena, dritta all'angolo, appoggiata al solito piscio di muri fra scintille di cagne e sagome di ramarri notturni. Solo ingredienti algebrici. La somma equivale sempre ad un perfetto zero. Sottrarre è complicato. Meglio badare ai propri cazzi e a quegli sporchi mucchi di sogni alzati in 120 comode rate. (...) Sangue sottile a schizzi petrolio. La città dappertutto. Distintivo di latta, 9x21 e qualifica abrasa. La Legge. E la fottuta savana. (...). Sangue sottile a schizzi petrolio. Il primo è un diretto. In bocca. Mi frantuma due canini. Mi spegne quasi. Che vomito. E barcollo. Il pugno è del collega, quello che se la rideva mentre l'altro mi tastava da dietro. Mi caricano in macchina. A forza. Uno davanti a guidare. L'altro mi scivola a fianco. Sento i loro aliti. Li sento da vicino. Hanno sete: di carne, di violenza, di morte, di me. Ma che cazzo centro con loro? Non può essere vero. Sono tutori della legge. Poliziotti. Sbirri. Sono bevuti. E fatti di erba. Malvagi, ma sbirri. (...) Era buio. Più notte di quanto non avessi mai visto in vita mia. Si girava un film. Mi avrebbero fatta nuova: mi avrebbero stuprata. (...) Cercavo di ricordare dove avessi letto la storia di uno stupro. Cosa fare, chi essere, a cosa pensare, come reagire, la doccia... immaginavo una doccia calda. Avrei levato via lo sporco. Una doccia calda. Incominciavo a ricordare. Avrei dovuto sforzarmi. Sarebbe durato chissà quanto. Mi avrebbero rigettata in strada. Avrei fatto la doccia. Avrei dimenticato. Mi avrebbero annientata. Spezzata. Avrei fatto la doccia. Calda. Che leva via tutto. Anche lo sporco più schifosamente nero. Ero serena, mi avrebbero lasciata in vita, alla mia stronza doccia del cazzo. In nero. Dall'alto. Quattro mani. Tanfi. Di bestia (...). A malapena sento il respiro e il rumore di una cerniera che s'alza. Hanno finito. Con me hanno finito. Cercavo di ricordare dove avessi letto la storia. Ma inutile. Prima la punta, poi freddo, alla fine caldo. Uno squarcio. Fra le costole. Fino in fondo allo stomaco. La lama. Che penetra il mio sangue. In ultimo l'arte (...). "Forza puttana... ora si torna a casa... " Medesimo saliscendi. Ramaglie. Sterrato. Nel nero. Flic, flac, flic, flac, flic, flac, il solito tergicristalli e la solita pioggia nera che sporca. Un solo accenno d'acqua acida nera. La pioggia nei miei occhi. Destra, sinistra poi stop. Catrame. Semafori giallolampeggianti. Al volo. Sfinita, smembrata. Mondo indegno al catrame. Cocaina, sbirri e i mafia. Spietati. Nel vicolo. Nuda, scuoiata. Su quell'unico pezzetto di vetro. Spazzatura. Cherosene e puttane. Flic, flac, flic, flac, flic, flac. (da "Sangue nero petrolio", vitobenicio zingales, 2008)

Tutti i diritti riservati. Vietata la riproduzione totale o parziale senza l'autorizzazione degli aventi diritto.

Foto di Martina Zingales